LA CONCIENCIA RASGADA

Partes hacia un sitio porque ese sitio, un sitio que no conoces, se ha metido en tu mente. Eso que habita tu mente no es el sitio. Aunque hayas visto fotos: las formas son lo menos importante de un lugar. Falta la temperatura de los colores, el peso de los aromas, las desviaciones que la luz sufre en los ojos de los locales. Entonces partes hacia lo desconocido. Y partes porque el vértigo del deseo ha inoculado tu mente. Y ahora es imposible detenerse. Las estructuras imaginadas se rompen conforme te acercas a lo ignoto. La fantasía, lo estructurado, lo fijo: las imágenes incubadas en el seguro útero de nuestra percepción te brindan un sentido hogareño. Pero avanzas y todo se deshace. La realidad rasga la conciencia, su antagonista por excelencia. La verdad, aquella alada y escurridiza hada, se esconde. Es la némesis primigenia del pensamiento. Y las nuevas formas dan pie al arrojo de lo oculto. Los velos se destapan y el pasado ya no explica la mirada. Tardas en unir conceptos porque eso a lo que te enfrentas no tiene una palabra y un sentido asignado en tu mente. Oyes voces. Voces que no hablan el mismo idioma que tú. Percibes olores que tu mente no logra traducir en una imagen. Pisas la tierra cuyo crujir no es aquel de la vieja tierra dando acuse de recibo de tus pasos. Respiras más velozmente porque el aire que entra a tus pulmones tiene un peso específico distinto, una densidad alterada. Si tienes la mente puesta en el destino, has ignorado lo importante: el trayecto. La llegada no es sino un mero resumen del viaje. El verdadero viajero, el paseante incansable, sabe que el fluir transformador que devora la distancia también devora nuestra vida. Y cada paso es un paso que damos hacia la muerte.